... al final entró aunque se sintiera como la piedrita que se cuela en la hoya de los frijoles. Clavando los ojos al suelo poco a poco caminó entre las mesas altas, las voces llenas de carcajadas y los golpes de aromas que inundaban el bar. Llegó a uno de los rincones más oscuros, donde podía sentir que no estaba al alcance de las balas oculares y su físico de inmigrante la traicionaba menos. El nerviosismo que emanaba me transmitía que se sentía observada, y sus continuos síntomas de desconfianza en la mirada la delataban. Después de pedir una cerveza a un mesero y tomársela casi de un solo trago se sintió segura y fue cuando descansó. Apresuradamente sacó una pistola de su bolso, creo que era un revolver, introdujo el cañon en su boca... y sintió la mirada de sobresalto que expresé. Sólo yo la veía y ella... estaba enterrando sus pupilas a las mías como incitándome a que le quitara el arma, pero nada pasó y jaló el gatillo.

Ya no duermo por las noches, ahora añoro cosas que aún no han sucedido ni serán nunca posibles.

Juan Llave (trummisar@hotmail.com)