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El rincón literario: El juguete (cuento navideño) |
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A las 4 y 30 de la tarde del 24 de diciembre de 1919, el sol duerme aletargado sobre los verdes sembríos de Matara. Sentada en un banquito al costado de la puerta de su casa, doña Marcelina hila copos de lana con su viejo huso. Frente a ella, su pequeño nieto Manuel juega en la calle con su perro “pichicho”, su único amigo en la periferia del pueblo. De pronto:
- “patacán, patacán, patacán.......” – llega su vecino Cipriano Aldave, cabalgando un brioso alazán. - Doña Machi, el Parroco de Chiquián va a repartir juguetes después de la Misa de Gallo, dicen que hay para todos, vaya rápido – le sugiere Cipriano. - Gracias don Shipico – contesta y piensa: “por fin mi Mañuquito tendrá su primer juguete” – ella enviudó muy joven y vive en Matara con su nieto, desde que su única hija falleció durante el parto. Sobre el padre de Manuel, nadie conoce su nombre, pero dicen que es un hacendado. Doña Machi ingresa a su casa y prepara como fiambre un poco de cancha y un par de tamalitos que envuelve en un pedazo de tela. Abriga al niño con su poncho y bufanda, luego sale a la calle y se persigna mirando el cerro Carhuaspunta. En su rostro cuajado de surcos que los años han arado, brilla una luz de esperanza...... - Ojala Diosito le haya enviado una pelota a mi huerfanito – dice doña Machi y dibuja un pequeño balón en su pensamiento.... Enrumba a Chiquián con su falda ondeando al viento, llevando de la mano a Mañuquito. A su paso siente el fresco aroma de la flor de la cantuta, el mito y la verbena, que crecen a la vera del camino. Ya son las siete y los grillos empiezan a cantar puliendo el silencio de la noche estrellada. La luna brilla en lo alto, el camino le parece corto y en su mente garabatea la sonrisa de su nieto recibiendo un juguete. Su corazón se agiganta paso a paso; hasta que por fin divisa el pueblo. Junto a la cascada de Putu, el señero cerro Capillapunta vigila Chiquián.... Doña Machi y Mañuquito arriban al barrio de Oropuquio y toman un sorbo de agua fresca de manantial. En eso, repican las campanas llamando a Misa y apuran el paso junto a muchas sombras que caminan presurosas hacia la iglesia. La mayoría lleva en brazos gallos, gallinas y corderos. Todos ingresan al templo, menos algunos beodos que ron en mano se quedan lbebiendo en la plaza. ***** Cómo dice Jesucristo “Dejad que los niños vengan a mi.....la generosidad es dar antes de que se nos pida” – con estas cristianas palabras culmina el Párroco la Misa de Gallo y centenas de niños con sus padres se apretujan en una interminable cola para recibir sus regalos. Algunos pequeños duermen en brazos de sus madres, otros más grandecitos dormitan parados tiritando de frío. No hay bizcochos, ni chocolate caliente, sólo un manto de esperanza cubre a los niños. A cuarto para las dos de la madrugada, por fin abuelita y nieto están frente al Párroco y al Sacristán. Algunos niños más audaces que otros han recibido dos juguetes, de igual manera una que otra "madre" sin hijos. Doña Machi baja la mirada y observa la pequeña pelota que sostiene el Sacristán en sus manos. El corazón se le quiere escapar del pecho, mientras escucha el dulce sonido que dejan escapar las antaras de carrizo, los rondines y los silbatos de arcilla que los niños chiquianos acaban de recibir por Navidad. - ¡Y ustedes!, ¿qué hacen en la cola? – pregunta el Párroco. - Somos de Matara Padre, mi nieto es huérfano, por favor una pelotita – contesta con tono de ruego Machi. - Solamente hay juguetes para los niños del pueblo, además ustedes ni siquiera vienen a Misa los domingos. - Es que vivimos lejos Padre, pero somos católicos y rezamos en Matara...... - ¡Retírense!,.... ¿quién sigue?..... – Doña Machi se pone a un costado de la cola junto a Mañuquito y levanta la mirada. Sus ojos tienen un brillo de tristeza, hasta parecen dos grandes lágrimas congeladas, suspendidas entre el cielo y la tierra..... ***** Sin haber recibido un mendrugo de pan emprenden el penoso retorno a Matara. Ambos beben un nuevo sorbo de agua fresca y ascienden silenciosos hasta el cerro “San Juan Cruz”.......De pena, hasta se olvidaron de probar su fiambre. - Apúrate Mañuquito. - Y mi pelota mamita...tengo mucho sueño. A lo lejos serpentea el camino de herradura. Mañuquito se queda dormido y su abuelita lo ata a su espalda con su viejo pañolón. Ella no quiere mirar hacia atrás para no ver el pueblo sin rostro ni manos de solidaridad que no les brindó un abrazo por Navidad siquiera. A las 3 corona jadeante la cumbre, mira el nevado Huayhuash que le regala su gélido resplandor blanco, sonríe y murmura con la dulzura tierna de las bocas todavía sin dientes: “El próximo año será”. Son las cuatro de la madrugada del 25 de diciembre, el camino se le hace cada vez más largo, pesado y oscuro, su pensamiento se confunde y el corazón se le comprime; eleva la vista al cielo y ve la luna plomiza que alumbra como ojo de ciego, el viento azota las ramas de los eucaliptos y alisos. Pronto comienzan a caer cortinas de aguacero y el camino se torna resbaladizo, se tambalea por un par de segundos y suelta su fiambre que se pierde entre los cactus y las tunas. Se persigna y continúa su marcha inexorable por el abrupto sendero, pues tiene que llegar a casa antes que empiece a rayar la aurora, para abrigar el sueño de Navidad del huerfanito........... NAVIDAD DE LOS POBRES Si pudieras ver Navidad, todo lo que mis ojos cada día contemplan..... seguro que los tuyos se cerrarían de pena... Si pudieras oir Navidad... las cosas que escucho y que mi mente interpreta... seguro que preferirías vivir con tu sordera... Si pudieras presentir Navidad.... todo lo que mi corazón cada día siente... seguro que el tuyo otra vez se detuviera... Pero no todo es triste, hay millones de niños felices, sólo ablándales el corazón para que compartan sus juguetes. A los niños bolognesinos regálales la luna llena, miles de estrellas brillantes y un bello sol diariamente. Así sonreirás al verlos Navidad, alegres bajo el cielo azul y disfrutarás con ellos jugando contentos a la ronda... Y si tú pudieras saber paisano las sorpresas que da la vida cada día sería Navidad y no existiría la orfandad. PD: Matara es un pequeño problado del distrito de Chiquián, capital de la provincia de Bolognesi (ANCASH - PERU) Nalo Alvarado Balarezo (nalitoalvarado@hotmail.com) 11 de enero del 2005Sobre el autor:
Nalo Alvarado Balarezo (Armando Arnaldo Alvarado Balarezo) nació el 15 de junio de 1951 en Barranca (LIMA - PERÚ). Sus estudios primarios y secundarios los realizó en Chiquián un pintoresco pueblo de la sierra de Ancash, donde alimentó su sentimiento telúrico.Es Oficial de Policía jubilado con beneficios de general. En 1985 egresó de la facultad de derecho y ciencias políticas de la Universidad Nacional Mayor de San Marcos, y actualmente estudia en la Escuela de Escritura Creativa del Centro Cultural de la Pontificia Universidad Católica del Perú, bajo la conducción de los afamados escritores peruanos Alonso Cueto e Iván Thays. Escribe cuentos, crónicas, pensamientos y poemas andinos desde sus años juveniles, que comparte con sus coterráneos a través de cartas a las que denomina: "HOLA SHAY" (Hola amigo). Sus mayores deseos son crecer como ser humano y que todo el mundo conozca sobre las bondades naturales del Perú profundo. Sueño tantas veces acariciado por José María Arguedas. |
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