Confuso, extraño e incluso a veces fugazmente fragmentado y desanimado. Como si una duna de arena le hundiera y emergiera empapado.

Un ambiente cargado, con olor a humo de pitillos exhalados por dos pulmones adictos al benceno.

Ahí, justo ahí, una bombilla incandescente mal montada, que parpadea a su antojo zigzagueando entre los dos mundos, le da sin saberlo el entusiasmo que no recibe de la monotonía que vive ahí abajo.

La combinación de estos dos últimos elementos crea una bruma inmóvil e iluminada que solo vacila con el bamboleo de un último cigarrillo mal apagado.

Últimamente un rayo de luz se anima a entrar por un costado. Tal y como dicen antes del final se ve todo más claro. La luz es intermitente de día y fija de noche, como los silencios.

Silencios incómodos que ya no existen más allá de la entrada infranqueable que protege ese lugar, donde retumban, lejanas ya, las últimas palabras.

Allí solo, en su mecedora que aún chirria en su vaivén ya finito, yace consumido y macilento esperando su óbito como si de una noche más se tratara. Tal vez nadie pensó nunca más en él.

Sergi Morodo Fernandez (sergimoro@hotmail.com)