Los hospitales y la muerte.
Los locos y los cuerdos.
Manejan por la misma ruta,
y mueren por las mismas razones.
En eso coinciden,
miedo
y
furia
y
sexo
y
dinero
es todo cuanto hay
al final del camino.
Y repetirse,
levantarse,
dormirse,
masturbarse,
Son sólo deseos reprimidos.
Ansias de cambio.

Preguntas inconclusas
en un cuaderno.
Nombres en agendas
de alguien
que no llamo.
y perros
en la calle
que no recuerdan la historia
ni lloraron a Cortazar
o
al viejo
que tallaba en madera
y
sonreía al sol.

Mucho más lejos,
más allá de cualquier frontera
(marcadas con sangre y peajes)
Espera el último hombre
(aquel que fue un niño en Macondo
y un joven en Derry)
El que nunca pido
ni vio a
Jesús
fuera de la cruz.
Está armando cigarrillos.
Está en paz con el mundo.
(que es dueño y deudor de nuestros fracasos)
Inalterable,
Inamovible,
Sabiéndose que es dueño de todo,
Y que nada de nada es de nadie.
Sólo el cuerpo,
y el olvido
Marchitándonos
en este crepúsculo
de un Dios ausente.

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